Kapitel 2: Die Ankunft

Kapitel Zwei: Die Ankunft
Flughafen Tegel, Berlin.

Die kalte Berliner Luft strich mir sanft über die Wangen, als ich mit dem Koffer in der Hand und vor Vorfreude klopfendem Herzen das Rollfeld betrat. Es lag nicht nur am Jetlag oder dem scharfen Wind – es war das Gefühl, in ein neues Leben einzutreten.

Ein Mann wartete mit einem eleganten schwarzen Ordner und einem höflichen Lächeln auf mich.
„Willkommen in Berlin!“, sagte er und streckte die Hand aus. „Ich bin Agent Martínez, Ihr inoffizielles Empfangskomitee – und Ihr offizieller Begleiter zur Botschaft.“

Er kam mir sofort bekannt vor – nicht nur äußerlich, sondern auch geistig. Wir waren ungefähr gleich alt, hatten denselben diplomatischen Rang – den des Dritten Sekretärs – und irgendwie hatte ich das Gefühl, dass wir beide genug Bürokratie erlebt hatten, um die eine oder andere Satire zu schreiben.

Er deutete auf einen wartenden Mercedes-Transporter, der ganz schwarz glänzte und eine stille Bedrohung darstellte.
„Berlin wird Ihnen gefallen“, fügte Martínez hinzu, als wir einstiegen. „Und je nach Wochentag auch zum Verrücktwerden. Ich bin Leiterin der Menschenrechtsabteilung der Botschaft. Sie werden das Büro sehr … menschlich finden. Und manchmal auch richtig.“

Ich lachte. Trockener Humor. Ich mochte ihn schon.

Während der Lieferwagen durch die grauen Straßen Berlins glitt, hielt er einen leisen Monolog darüber, was ihn erwarten würde.
„Nun zur Botschafterin – Serrano.“ Er rückte seine Manschettenknöpfe mit chirurgischer Präzision zurecht. „Sie ist … schwer zu fassen. Stellen Sie sie sich als Schrödingers Diplomatin vor: immer präsent, aber fast unmöglich, mit ihr auszukommen. Sie brauchen einen Termin, und selbst das kann zwei Wochen dauern.“

Ich hob eine Augenbraue. „Wer ist denn für das Tagesgeschäft zuständig?“
„Das wäre Deputy Polo. Sie ist brillant, herzlich und sehr lebendig. Du wirst sie mögen. Das tut jeder.“

Der Van hielt vor der Botschaft. Sie sah nicht wie ein Regierungsgebäude aus; sie wirkte, als wäre sie von Architekten mit Ingenieursabschluss entworfen worden, die mit Bond-Filmen aufgewachsen waren. Sie wirkte majestätisch, fast surreal in ihrer Symmetrie.

Als wir näher kamen, öffnete sich eine drei Meter hohe Metalltür. Einen Sekundenbruchteil lang fragte ich mich, ob sie sich für immer hinter uns schließen würde.

„Die Architektur ist ein echter Augenschmaus“, grinste Martínez. „Eine optische Täuschung. Das Juwel der Botschaft. Mexikos modernste Einrichtung im Ausland. Fühlt sich eher wie das Versteck eines Bond-Bösewichts an als wie ein diplomatischer Posten, nicht wahr?“

Im Inneren öffnete sich der Raum zu einem fünfstöckigen Glasatrium, umgeben von weißem Beton mit handgemeißeltem italienischem Marmor. Licht strömte von oben herab wie flüssiges Silber. Eine schmale Glasbrücke verband einen Flügel. Darunter öffnete sich die Mitte des Gebäudes wie ein geheimnisvoller Brunnen.

„Was ist das?“, fragte ich und ging vorsichtig auf den Abhang zu.
„Eine Cenote“, antwortete er. „Na ja, eine symbolische. Ein kleines Stück Yucatán in Berlin.“

Wir fuhren mit einem gläsernen Aufzug in den zweiten Stock und beobachteten durch die durchsichtige Öffnung den schimmernden Cenote. Am Eingang stand ein Mann in traditioneller mexikanischer Kleidung mit Hut – streng, aber höflich.

„Herr Arriaga“, sagte er und reichte mir eine weiße Schlüsselkarte. „Willkommen. Sie gewährt Ihnen Zugang zu den gesicherten Bereichen der Botschaft.“

Er zögerte.
„Eigentlich … gab es ein kleines logistisches Problem. Ihr Büro ist noch nicht fertig. Ihre Vorgängerin ist noch nicht weg. Sie wird noch zwei Monate hier sein.“

Ich blinzelte. „Also, wo bin ich…?“
„Eine Kabine“, sagte er und zuckte zusammen. „Neben Regina und Barbara. Sie reden viel – aber gut. Du wirst sie lieben. Oder lerne, Ohrstöpsel zu benutzen.“

Ich unterdrückte ein Lachen. „Ich bin sicher, sie sind wunderschön.“

Als wir uns der Spitze näherten, wurde das Licht klarer und klarer. Die Aufzugstüren öffneten sich und Deputy Polo stand da, der bereits mit einem freundlichen Lächeln und einem Klemmbrett auf uns wartete.

„Nicolás“, sagte sie herzlich und streckte ihm die Hand entgegen. „Willkommen. Kommen Sie in mein Büro.“

Ihr Büro war nicht nur ein Büro – es war eine Aussichtsplattform auf die Stadt. Bodentiefe Fenster rahmten die Berliner Skyline wie eine kuratierte Ausstellung ein. Daneben befand sich ein geschmackvoll schlichtes Wohnzimmer. Doch Polo selbst saß fest hinter ihrem Schreibtisch – ernst, aber dennoch unbedrohlich.

„Wir haben nicht mit Ihrer Ankunft so früh gerechnet“, gab sie zu und bedeutete mir, mich zu setzen. „Ihre Vorgängerin wird vorerst weiterhin die politischen Angelegenheiten leiten. Aber keine Sorge – sie wird Ihnen die Grundlagen beibringen. Langsam und diplomatisch.“

Ich lächelte. „Und in der Zwischenzeit?“

„In der Zwischenzeit“, sagte sie und schob einen Ordner über den Schreibtisch, „übernehmen Sie die Leitung der akademischen Angelegenheiten.“

Ich öffnete es. Darin befanden sich Dokumente mit dem Dienstsiegel des Auswärtigen Amtes.

Das Auswärtige Amt hat gemeinsam mit der SWP, einem Thinktank, einen nuklearpolitischen Dialog organisiert. Drei Tage lang wird diskutiert. Botschafter, UN-Vertreter, Atomexperten – sogar IAEA-Inspektoren – werden anwesend sein.

Sie beugte sich vor. „Ihre Aufgabe: anwesend sein, beobachten und informieren. Die Eröffnungssitzung wird von Botschafter Baumann geleitet, dem Leiter der UN-Abteilung im Auswärtigen Amt. Seien Sie aufmerksam.“

„Wann geht es los?“, fragte ich.
Sie sah auf die Uhr. „In zwei Stunden.“

Und plötzlich biss der Wind wieder – aber diesmal von innen.

Gerade als ich aufstand, um zu gehen, drückte Deputy Polo einen Knopf auf ihrem Schreibtisch. Eine Tür öffnete sich, und eine junge Assistentin erschien mit ruhiger, eleganter Miene, ein Notizbuch in der Hand. Ohne den Blick von mir abzuwenden, überreichte sie mir ein gefaltetes Dokument.

„Bitte übergeben Sie dieses Telegramm Botschafter Serrano zur Unterschrift“, wies sie die Assistentin an. „Es ist dringend.“

Der Assistent nickte und verschwand so schnell, wie er gekommen war. Ich erhaschte einen Blick auf die Überschrift des Dokuments:

Diplomatische Depesche Nr. 426 – „Telegramm der mexikanischen Botschaft in Deutschland“
Herkunftsort: Berlin, Geheim. Botschaftsbüro
Datum: 2016
Empfänger: Auswärtiges Amt
Nachricht: Der Dritte Sekretär Nicolás Arriaga ist eingetroffen und hat seinen Dienst angetreten.

Mir lief ein Schauer über den Rücken – mein Name war bereits in den offiziellen Aufzeichnungen einer ausländischen Regierung vermerkt. Die Tinte war noch nicht trocken, aber die Geschichte hatte begonnen, mich einzuschreiben.

Ich stand da, den Ordner in der Hand, und mein Herz klopfte – nicht vor Vorfreude, sondern wegen der Last dessen, was nun unmissverständlich real war. Als ich zur Tür ging, drehte ich mich noch einmal um.

„Noch ein letzter Rat?“, fragte ich.

Deputy Polo lächelte ironisch.
„Ja. Blinzeln Sie nicht. Die Berliner Diplomatie ist schnell – und wenn Sie nicht aufpassen, wird Ihre Geschichte umgeschrieben, bevor Sie überhaupt die Chance hatten, Ihren Namen zu schreiben.“
Und außerdem …“, fügte sie hinzu, „passen Sie auf, wo Sie hintreten, fallen Sie nicht auf den Grund unserer Cenote.“